Не умалить цены Победы нашей
Из дымных далей, где гремит война,
Взирают с пожелтевших фотографий,
Солдатскую судьбу испив до дна,
Носители коротких биографий.
У Вечного огня, в одном строю,
Они стоят сегодня вместе с нами:
Кто в Бресте утром первым пал в бою,
И тот, кто над Рейхстагом поднял знамя.
Свет жизни возложили на алтарь, –
Издревле мёртвые не имут сраму.
«За Отчину!» – так говорили встарь,
Святой Победе воздвигая храмы.
Вновь плачут безутешные дожди,
И слёзы шелестят в листве сирени.
Пришли-ушли бездарные вожди,
Пытаясь навязать: всё спишет время!
Ни «пятая колонна», ни враги
Не умалят цены Победы нашей!
И ветер, возвращаясь на круги,
В сердца живых стучится пеплом павших.
Беспафосное
История-кухарка крутую варит кашу,
Где ворон не летает, лежат солдаты наши.
Такая видно доля: им сраму не иметь,
Но зарастают тропки, и зеленеет медь.
Крадутся сапой тени идей свинцово-рваных,
И стонут монументы в химерно-братских странах.
Не время точит мрамор забвеньем лет былых,
Короткой стала память у бытия живых.
История не учит, но спрашивает строго,
Среди курганов братских лежит её дорога.
В воротах Бухенвальда, где – «Каждому своё»,
Определяет время сознанье битиём.
Чтоб не испить нам снова судьбы зловещей чашу,
«Ваш подвиг не забудем», – отцам и дедам скажем.
Победой смерть поправши вновь выполняют долг –
По городам и весям течёт «Бессмертный полк».
Прости, отец
С поблекшей фотографии отец
Глядит сквозь дымку лет чуть-чуть устало,
И я, достигший в жизни перевала,
Осознаю: я перед ним юнец.
За ним незримо века волчий вой
И чаще – беды цугом с лихолетьем.
Неровные края клыков-отметин
Оставлены волчицею-войной.
Он жатвой был её кровавых дат:
Атаки, медсанбаты и окопы…
И с кровью географию Европы
Вбил намертво в названия наград.
Сквозь дымку лет глядит он на меня
И словно вопрошает: «Как же стало,
Что недоумки рушат пьедесталы
Солдат страны, мир спасшей от огня?»
Прости, отец, глумливый, подлый век.
Прости за то, что предали злословью
Историю, написанную кровью,
Но истиной не ставшею для всех.
В одном строю сегодня мы с тобой,
В слезах грозы сиреневого мая.
Звучи набатом, гром, объединяя
Сердца живых Священною войной.
Гахов Александр
