* * *

А не пора ль мудрее стать?
Аборигены в чем-то правы.
Приятно руки распластать,
Припав лицом в густые травы.
Вокруг такая тишина.
И пахнет чабрецом и мятой.
И вспоминается страна,
Встречающая сорок пятый.
Победный май, земля в цвету,
Пропитанная ароматом.
И всматривался в красоту
Солдат, в обнимку с автоматом.
Он видел землю сквозь прицел,
Почти четыре с лишним года.
Остался, слава Богу, цел.
Была прекрасная погода.
И страхи выдыхал народ.
Смешались слёзы и улыбки.
Стоял, вдыхая кислород,
Старик согбённый у калитки.
Солдат из первой мировой,
Он был уже дремучим дедом,
Седой и дважды рядовой,
Живой свидетель двум победам.
А рядом с ним стоял малыш,
Такой серьёзный и домашний.
А деду вспомнился Париж,
Торчащей Эйфелевой башней.