Родник

Я из того шатра,
                      что был последним.
Что жил сам по себе о край леска,
Куда ходили люди из деревни,
Где забывались злоба и тоска.
Что связывало нас,
                         цыган и русских,
Что нас роднило волею судеб?
Не эти ли цветы
                     вдоль тропок узких?
Не этот ли мозольный,
                           чёрствый хлеб?
И не родник ли,
                  Богом нам дарённый? –
Он так похож
                   на крестьянский пот.
Из недр земли,
                 из-под дубов морёных
Пробившись, он куда-то вдаль течёт.
Он чист и ясен, как родное слово,
И лёгок, как весной лебяжий пух,
И грузен, потому как он – основа,
Стоичен так,
                как наш славянский дух.